(cass) i'm here for the job ; and for everything else

Yolanda trouvait un peu étrange de se retrouver dans ce quartier. Le Bronx. Ses recherches pour un job quelconque, puis ses pas l’avaient conduit droit dans la gueule du loup, un endroit qu’elle préférait contourner en temps ordinaire. Ça, c’était bien avant que sa vie ne bascule du tout au tout. Seule, à New York. Certes, il y avait bien son grand frère. Néanmoins, la brune évitait de le solliciter dans la mesure du possible ; sûrement à cause de sa fierté. Elle lui avait assuré qu’elle réussirait à se débrouiller sans lui, femme forte et indépendante qu’elle était.  Il y avait toutefois un léger problème. Contrairement à ces livres de développement personnel très à la mode que Yolanda avait eu l’occasion de consulter – lecture en diagonale bien sûr -, la vie hors de sa tour dorée était très différente de ce qu’elle avait pu connaître jusqu’alors.

Son optimisme légendaire lui permettait de continuer à vivre sans trop réfléchir au long terme, et notamment à tout ce que les bêtises de sa chère mère impliquaient en réalité. Ainsi, pour le moment, elle se contentait d’écumer Craig List à la recherche d’un travail pas trop mal payé. Un travail qui, elle l’espérait, qui lui permettrait de survivre par elle-même sans avoir besoin de squatter chez quelqu’un. En l’occurrence, la brune se dirigeait vers un diner du Bronx, pour… Yolanda ne savait pas vraiment ce qu’elle faisait. Une candidature spontanée, en se déplaçant en personne ? Une tentative désespérée sans aucun doute, sur laquelle elle misait toutes ses chances – ou plutôt, tout son après-midi -. Elle n’avait pas de tenue appropriée pour les entretiens. Enfin, elle en avait une, mais elle avait été confisquée, en même temps que tous les autres biens de la famille Wilson.

Elle pénétra dans le bâtiment vêtue de sa robe d’été, qui ne détonnait pas tellement d’ailleurs. New York était devenue une vraie fournaise et Yolanda était bien contente de ne pas devoir se coltiner un tailleur en fin de compte. D’un regard rapide, elle scanna le diner pour repérer le proprio, ou au moins une personne qui pourrait la conduire auprès de lui. Bingo. Un sourire se dessina sur ses lèvres, alors qu’elle bougea en direction d’une jeune femme blonde avec un uniforme. Il s’agissait sûrement d’une employée, peut-être une future collègue avec un peu de chance ?

« Hello ! Nice to meet you. I’m here for the job ad », s’exclama la brune d’une voix enjouée, en attrapant inconsciemment le bras libre de la jeune femme qu’elle avait accosté brusquement. « The waitress job ad. I know you’re recruiting. I want to work here. Can I meet your boss ? » Yolanda aurait pu continuer encore longtemps ; le stress la rendait plus bavarde que d'habitude. Elle réussit néanmoins à se stopper dans son élan, parce qu'elle avait tout de même besoin d'entendre la réponse.

En entendant le début de réponse de la serveuse, les traits de la jeune femme se durcirent un peu. Elle avait mis de côté son immense fierté, dans l’unique but de décrocher ce job dans un diner du Bronx. La brune aurait pu être tranquillement installée chez Wesley, sirotant un smoothie et cherchant un travail sur internet et non pas en personne. Au moins, elle n’aurait pas eu besoin de supporter ce genre d’accueil, juste des centaines d’emails de refus de candidature. Or de la fierté, elle en avait beaucoup à revendre, parce que la blonde aux paroles acides avait raison au moins sur un point - voire plusieurs, mais elle ne l’avouerait jamais à haute voix, même si on venait à la torturer avec de l’infâme street food - : Yolanda Wilson était une riche princesse. Déchue, certes. Il n’en restait pas moins qu’elle avait été élevée dans une bulle dorée, choyée par sa mère et son frère. Malgré toute sa bonne volonté, son mauvais caractère et ses manières laissaient encore grandement à désirer. Alors, bien entendu, au sarcasme dont elle était la cible, Yolanda répondit par la pareille. « If I was looking for Bloomingdales, I wouldn’t have come down here, where all you have is a Target store that is half-empty because it keeps on getting ransacked. » Critiquer le quartier dans lequel elle allait se retrouver en définitive n’était pas forcément une bonne idée. Toutefois, Yolanda ne comptait certainement pas se laisser marcher sur les pieds aussi facilement, alors qu’elle avait été tout à fait cordiale avec la serveuse. Seriously, why all the hate ? « You needn’t need to talk to me in such a condescending manner. And by the way, being a princess is actually very good. But how would you know, right ? » La brune lui adressa une moue désolée particulièrement hypocrite, en manquant presque de faire tomber son sac à main de son épaule par la même occasion - ce qui aurait cassé l’image de femme forte qu’elle essayait de se donner -.

Yolanda écarquilla les yeux en voyant que la serveuse s’était soudainement mise à rire. De quoi ?, avait-elle envie de s’enquérir auprès de la blonde. Qu’est-ce qui pouvait bien la faire rire dans ce que la brune lui disait depuis tout à l’heure ? Cependant, elle n’en fit rien et Yolanda attendit simplement qu’elle se remette de sa… crise, or whatever that was. Elle en comprit immédiatement la raison lorsque la serveuse pleine de sarcasme parla à nouveau. Elle ne la prenait pas au sérieux ; ce qui était un peu blessant à vrai dire. Cette fois-ci, elle décida de passer au-dessus de sa répartie cinglante, en lui répondant plus consciencieusement. « Yes, I do have some experience ! I used to throw a lot of parties and I always knew where and how to place them on the buffet table. Oh, and I can take three to four glasses of champagne in each hand. » Le fait était que non, Yolanda n’avait absolument aucune expérience en matière de restauration. Mais cela, la serveuse n’avait pas à le savoir d’une part. Et d’autre part… Elle avait vraiment besoin d’un travail et elle était prête à mentir pour l’avoir. Même si cela signifiait qu’elle allait devoir supporter une telle collègue. « But… why am I telling you this ? You are not the boss. Are you sure he is away ? Because I really need this job and I want to talk to him personally. » Après tout, en règle générale, les serveuses ne s’occupaient pas du recrutement de nouvelles personnes. Pourquoi se permettait-elle de poser des questions alors qu’elle n’était pas le maître des lieux ?