(Caleb) - Good Morning Bronx !

Caleb travaille pour The Daily Duck, on exige de lui qu’il écrive des articles, et surtout, on ne lui demande pas son avis. Il n’y a donc rien d’étonnant ce qu’il se retrouve dans les métros blindés de New York pour rejoindre son rendez-vous. Comment compte t-il changer le monde avec son papier aujourd’hui ? Tenez-vous bien : la soupe froide est en phase de révolutionner l’univers, et m’sieurs dames, sans doute ne l’avez vous pas vu venir. Une chose est sûre, McGuire non plus. Il n’a rien contre, mais il est curieux de voir en quoi cette recette miracle est-elle plus alléchante qu’un traditionnel gaspacho. Il part avec des à prioris, mais il n’a pas confié ses doutes à son patron, connaissant d’avance l’issue. Il y a des batailles à mener de front, et celle-ci, clairement, n’en fait pas partie. Il est en train d’effectuer son changement de ligne, prend le temps de vérifier pour la énième fois l’adresse qui doit l’emmener jusqu’au Bronx, avant de se lancer de nouveau dans les méandres des hommes pressés.

Il a l’habitude de jongler d’un sujet à l’autre, en même temps, c’est un peu pour ça qu’on l’a engagé : le bouche trou en titre, car derrière chaque encart sur le vainqueur du plus gros mangeur de pizzas cheddar nutella – puisqu’on vous dit que ça existe – se cache un type comme Caleb, chargé de couché les mots sur la feuille pour décrire au combien ce résultat est incroyable. La petite soupe froide peut aller se rhabiller pour l’hiver avec ça ! Ce dernier prend quelques secondes pour souffler un bon coup, alors qu’il a enfin rejoint la surface parmi le commun des mortels. Il a même le temps de tourner pendant de longues minutes dans le quartier, sous le regard inquisiteur de types pas très nets, qui lui fait accélérer le pas – non parce qu’il n’a jamais été très bon en bagarre à l’école, de toute façon. Ce drôle de suspens ne dure pas et Caleb ne manque pas de pousser la porte de l’établissement où il est attendu. Il se passe quelques secondes de flottement, durant lesquelles il reste sur le seuil de l’entrée, comme pour prendre la température. Il se passe en tout cas suffisamment de temps pour que cet arrêt remarqué provoque un ou deux coup d’oeil de clients présents, et le temps qu’il s’approche, une blonde l’accoste et lève le doute. Elle ne lui laisse d’ailleurs pas le temps d’en placer une, et il n’aime pas trop l’indécision dans laquelle elle le force à se placer. Prendre ce genre de décisions capitales comme la place ou s’installer, ce n’est pas son truc, alors il préfère s’en sortir par une pirouette. « Je suis Caleb McGuire, le journaliste. » s’entend t-il répéter bêtement, face aux suppositions justes de la serveuse, qui vraisemblablement mène déjà plus l’interview que lui-même. « Installons nous là ou vous sentirez le plus à l’aise. » Il espère s’en être sorti ainsi. Il la gratifie d’un grand sourire, elle n’a pas l’air des plus faciles, mais il en a vu d’autres, il lui en faut plus pour être déstabilisé, persuadé que la sympathie dont il compte faire preuve va l’adoucir. Oui, ça paraît niais dit comme ça. C’est pour ça que Caleb ne le dit pas, mais le pense très fort. Après tout, c’est un mec et un mec n’est pas niais – relevez l’ironie ici.

« Un café suffira, merci. » il se doute que ce n’est pas gratuit, malgré le sous entendu, mais c’est le jeu, après tout. « Et la suggestion du chef, peut-être ? Je suis venu pour une fameuse soupe, j’imagine que c’est plus facile d’écrire à son sujet une fois qu’on y a goûté ! » tant qu’à faire. Il l’a laisse ensuite reprendre les rênes quelques instants, le temps de s’installer. Puisque cette elle qui va répondre aux question, autant que cette Cassandra soit à l’aise. « Je dois confirmer qu’elle fait fureur, ce serait un peu compliqué sans y avoir touché. » il espère bien la dérider un peu. A son âge apparent, ce serait quand même dommage de laisser les premières rides marquer son visage.

Le jeune homme aime bien ces restaurants à l’ambiance rétro. Evidemment, ils n’ont pas l’âme de ceux authentiques qu’on retrouve le long de la route 66, d’ailleurs comment pourrait-il le savoir, lui qui n’a jamais eu l’occasion de faire ce genre de road trip ? L’imaginaire fait bien son job. Tout comme le subterfuge qui marche ici. Tout y est et ça suffit à faire la blague. Ca ne manque pas de charme, et Caleb ne manque pas de penser à des films mettant en scène ce genre de lieu. Souvent, il se dit qu’il n’est pas né à la bonne époque, ce qui est somme toute ridicule. Ses origines ont déjà du mal à être acceptées en 2018, alors plusieurs dizaines d’années auparavant ? N’en parlons pas. Il sait d’ores et déjà que sa future réponse va le faire passer par le relou de service, et l’espace d’un instant, ça le fait culpabiliser. Comme c’est son travail aussi, en même temps, il a appris à passer par là, et en général, c’est cette étape obligatoire qui lui donne le courage de passer à l’acte. “Hmm, les deux, c’est possible ?” Il regrette déjà la vague d’hésitation qu’il a, alors qu’il espère une réponse à la positive. “Pour comparer, et puis, ça fait toujours quelques lignes de plus sous le coude à rédiger, je suis preneur !” Il y avait du vrai dans ses propos, de la gourmandise aussi. Pas sûr néanmoins que son argumentaire soit des plus diplomates, et l’homme n’espère que trop tard que cela ne soit pas mal interprété. Cassandra accède en tout cas à une partie de sa requête, et voire sur la table une tasse de café, ainsi que la soupe, c’est somme toute, assez cocasse. Celle-ci révèle aussi qu’elle n’est pas insensible à l’humour. Ouf. “Je connais par coeur le numéro du service de l’hygiène de toute façon.” rétorqua t-il, pince sans rire. A ne pas prendre au premier degré bien sur. Sinon autant dire qu’il passait pour un pauvre type.

Bon. il était quand même là pour quelque chose. La soupe. L’odeur tomate basilic était alléchante, la présentation sobre et efficace avec les herbes qui baignaient au dessus, mais attention, sans se noyer. On mangeait dans un premier temps avec le regard. C’était bien connu. Comment il le savait ? Toutes les émissions culinaires le disaient. Gordon Ramsey en première ligne. Pas question d’avouer ce petit secret à la serveuse. Il prit une première cuillère probablement la plus importante. Une sensation de fraîcheur l’envahit instantanément, ce qui est loin d’être désagréable, avec les chaleurs qui règnent en maître depuis quelques jours. Au moment d’en reprendre une deuxième fois il se dit que c’est étonnant de sentir à la fois les saveurs de façon distinctes, et comme en même temps, elles se mêlent merveilleusement bien. Si Caleb a rapidement vu que cette fille ne se sent pas vraiment dans son élément, ses remarques qui suivent le confirment. C’est aussi son taff de faire un peu de psychologie pour la détendre. Autant éviter pour les deux partis de passer un mauvais moment durant la phase questions/réponses. “Et alors, à part la tomate et le basilic, comment ça se passe ?” le sensation glacée restaient sur ses papilles. Ce que pointait la blonde comme étant un défaut, c’est au contraire cette simplicité qui à l’air de changer la donne. “Vous… opérez d’une façon particulière ?” Il n’est après tout pas journaliste culinaire, ne possède pas les termes techniques. Il se redresse. Espère ne pas avoir de la soupe partout sur les coins de la bouche. Par précaution, il prend soin de tapoter cette dernière avec une serviette, ce qui lui donne sans doute un air un peu précieux. Sur le moment, ça ne lui traverse pas l’esprit. “Ok Cassandra, on va commencer. Enfin, poursuivre. Enfin, je switcherais sans doute des questions dans l’interview. Bref.” Trop s’expliquer, c’est souvent le début des problèmes. Comme il a oublié la sérieuse recommandation de son interlocutrice. Il va vite comprendre probablement qu’il n’aurait pas dû la nommer Cassandra. “Il y a sans doute eu un procédé de création. Comment a germé l’idée ? Comment avez vous pensez à la mettre en place ensuite ?” Sur cette question, Caleb attrape sa tasse de café, tout en se disant qu’il n’a jamais fait de repas aussi original.

Hormis parce que cela fait partie intégrante de son métier, Caleb aime observer les gens. L’air de fausse désinvolture, tout ce qu’il y a de calculé chez les adolescents, la nonchalance du type qui fait mine de ne pas remarquer qu’il a les jambes bien trop écartées sur son siège dans le métro. Ces deux femmes dont l’une parle bien trop fort pour que cela paraisse naturel, et qui ne veut qu’une chose, qu’on puisse capter chaque mot de sa conversation. Et puis, il y a Cassandra. A mesure qu’elle se lance dans ses explications, ses traits changent d’expression, se détendent, et la commissure de ses lèvres devient plus naturelle. Ses yeux, qui au départ étaient sur le qui vive, s’illuminent avec passion. C’est quelque chose de particulier ça, la passion, on ne le capte pas toujours, et tout à coup, le journaliste se sent privilégié. N’importe quel ignorant ne remarquerait pas la subtilité. Un regard reste un regard, et peut au mieux exprimer la joie, la colère, la tristesse. C’est parce que les gens n’observent pas le visage dans sa totalité, c’est tout. Les pommettes rosies de la jeune femme se sont légèrement rehaussées, et sa langue déliée et pleine de vie ne peut exprimer que le partage de cette recette soit disant faite de rien, mais qui se compose de tout. Tout à coup, Caleb ne peut s’empêcher de la trouver belle. Mais heu, comme il pourrait trouver n’importe qui d’autre beau en de telles circonstances. Comme le patron de la blonde peut être. Oui, voilà. Bien qu’il ne sache même pas à quoi il ressemble. Mais oui, sans doute que ce serait pareil. “Hmmm ?” A son intonation, il sent que Cassandra lui a posé une question, alors que de son côté il s’empresse de rattraper son retard en prenant des notes. “Le fromage frais…” marmonne t-il, le nez plongé dans son carnet. “Non non, j’imagine qu’en plus, c’est là qu’on fait la différence entre un bon plat, et un mauvais.” C’est vrai qu’il a du mal à se rendre compte. Mais il essaye. De son côté, il est loin d’être très bon cuisinier et plutôt que de recommencer comme le suggère son interlocutrice, il se contente du raté qu’il a dans son assiette, comme une malédiction.

Il a d’autres questions qui lui viennent à l’esprit mais préfère les garder pour plus tard, peut être, il verra. Il aime la tournure que prend cette interview, car peu à peu, le côté guindé tend à s’effacer, et c’est en général là que naissent les meilleurs papiers. Il a la sensation qu’ils sont comme deux amis qui ont du temps à rattraper. Trop. Le temps, ça aussi c’est un truc qu’il connaît bien, et tandis que l’espace d’un instant, Cass (il n’a plus le droit de se tromper sur son prénom maintenant) lui rappelle Lilith, il s’efforce de la chasser de ses pensées. Malheureusement, elle n’est jamais très loin. Il essaye de noyer le poisson comme il le peut après s’être fait plus ou moins réprimandé par la serveuse, ce qui a le mérite de lui faire vraiment enregistrer l’info sur son prénom. Voilà qu’elle recommence. Il a un petit sourire. Comme Caleb, cette dernière s’accroche à ce qui semble invisible à l’oeil nu, et tout à coup, c’est idiot, il se sent proche d’elle. Il prend bien garde à mettre dans un coin de son carnet, la comparaison entre le café et la soupe froide, même s’il n’est pas sûr de la réutiliser. Il préfère la garder pour lui. Elle n’en dit plus qu’il ne l’espère, et paradoxalement, se sentirait bête à l’idée de lui poser les questions clichés qu’il a en réserve. “Un jardin dans New York, on ne l’entend pas tous les jours !” à moins qu’elle ne vive en dehors de la ville, mais cette éventualité paraît improbable, car trop compliqué en termes de logistique. “Vous cultivez de tout ?” Il a déjà dans l’esprit de pouvoir faire un enchaînement dans son article, alors toutes les informations sont bonnes à prendre. Il a terminé une soupe, il ne va surement pas manquer d’engloutir l’autre. “Ca a semblé évident pour la direction de mettre ces recettes à la carte, ou il a fallu batailler pour obtenir gain de cause ? On se dit parfois, à tort peut être, je n’en sais rien, que certains sont un peu frileux à l’idée de se faire voler la vedette.” Est-ce qu’il y a anguille sous roche ? C’est elle qui fait l’interview, mais est-ce que son boss est un gars véreux qui se fait de l’argent sur son dos ? Après tout, ça ne le regarde pas. Mais n’empêche. Il se pose la question. Il ne le lui demande pas.

Il en profite pour l’observer à la dérobée, tandis qu’il prend une pause dans son écriture pour savourer son deuxième plat. Pas question de faire du gaspillage, surtout quand c’est si bon. Et justement. Est-ce que ce genre de soupe à sa place dans un petit diner de quartier sans prétention, quand il la voit plutôt dans un menu de grand restaurant ? Il n’est pas critique gastronomique, même s’il compte faire des éloges dans le Daily Duck, il sait malheureusement que ça ne risque pas de changer la face du monde parce que tout le monde se fout de ce journal. Ce n’est pas avec ça que la vie de Moore va basculer. Il trouve une façon diplomatique de tourner en questions, ce qui le turlupine. “Quelle est la prochaine étape ? Trouver des nouvelles recettes révolutionnaires ? Trouver une place dans un restaurant huppé de la ville ? Ou peut être se mettre à votre compte ?” Plus il en apprend à son sujet et sa cuisine, plus cette fille détonne dans le paysage. Quelque chose ne va pas. mais quoi ?